7 de mayo de 2017
Empecé a escribir estas líneas con la esperanza de que el final de la historia fuera otro. Me estaba autoconvenciendo, de que el milagro, como en esos partidos que alguna vez relataste era posible.
Me había abrazado a la ilusión que emergió imparable de tanta tristeza, y que partió de las palabras simples y espontaneas de mi hijo Valentino, que cuando le conté del accidente disparó con sus ojos celestes iluminados: "pobre Fer, es un buen pibe, pero quédate tranquilo Papi, se va a poner bien".
Le pedí a Dios en secreto y entre lágrimas, que hiciera el milagro de traerte de nuevo a la cancha. Que tu viejo te obligara a quedarte. Imagine a las barras de tantos clubes, coreando tu nombre, para despertarte entre susurros de fútbol y melodías de La Beriso.
Jure en silencio, escuchar un recital entero de La 25, y hasta le pedí al Indio que te ayudara en "este lío".
Con toda honestidad, no sé ni siquiera porque escribo. No entiendo este mecanismo inútil de sentarme frente a la notebook a redactar palabras que para tu vieja, tu hermano, la Negrita, tus oyentes, compañeros y amigos no alivian ni el dolor ni el sin sentido.
Fer, quiero ser honesto con vos y conmigo, estoy enojado, muy enojado. No puedo decir que vas a estar mejor en el cielo. Me niego a creer que te tenías que ir tan joven, no me nacen párrafos literarios lindos, esperanzadores y vacíos de contenido, en parte por mi escasa habilidad para la redacción, que esta vez se combina con una absurda dosis de bronca y desolación de saber, en este domingo interminable que has partido.
Yo, como todos te quería vivo. Te quería apasionado, comprometido, sabio de bar, dueño de esa sonrisa lateral que canchereabas con extrema humildad, mientras filosofabas entre amigos.
Fer, colega, compañero de trabajo, amigo de esta ciudad, para mí y para cientos, no es "Otro Día Más", como "desentona" tu ídolo. Es un día miserablemente vil, desesperadamente triste, en el que el destino y la tragedia te arrancaron del camino.
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Datos extraidos de Casas de Hoy